Anna Arkanina
Poeta y locutora de radio. Nació en la ciudad de Surgut, Siberia. Se graduó en la Universidad Estatal de Moscú. Autora de tres poemarios: “No se puede educar”, (2015); “Más fácil que una pluma”, (2019); “Dar nombres a los copos de nieve”, (2020). Ganadora de varios concursos de poesía en Rusia  y en el extranjero. Miembro de la Unión de Escritores de Rusia. Vive en Moscú.
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Fuera de la nieve
 
Todos salimos directamente de la nieve,
por un camino recientemente pisoteado.
Nos convertimos en la calle nosotros mismos en invierno
y una sombra en una ventana polvorienta.
¿Qué decir? Volando hacia algún lado,
No somos reconocidos - pulmones y cara pálida.
En los borradores, rimamos muerte y risa,
mientras soñamos con luz blanca en la mañana,
Mientras el amor está allí rodando en la nieve
en una fabulosa pista de hielo pintada
y rompe la frente alta en sangre.
El amor y la sangre son eternas mañana.
Cuánto largo es el viaje - solo dieciséis filas.
Hogar es un paso, pero ¿cómo llegar a casa?
Dime nieve, yo te diré dios,
Es como si simplemente lo conociera.

En lugar de una invitación

 

Entra en mi casa

caminar junto a la mesa.

Recuerda guardar silencio y soñar

nieve se hundió por un minuto, se durmió.

Soñando con nieve todo en blanca tristeza

y los gorriones están en silencio

huye del miedo.

El sueño es sobrenatural

un sonido emocionante.

Las teclas blancas son un toque

nos toca a nosotros

en vivo

en vivo

en vivo

y vierte en un vaso de agua simple

pidiendo una tormenta

alma

mantén tu boca cerrada

el invierno nunca se va

incluso si la puerta llama

de repente la ventisca bombea el columpio

este sueño durará y durará

ven a mi casa sin razón

no importa qué

solo la nieve por favor no me despiertes.

2018

Copo de nieve

 

No puedo oír nada en absoluto 

-nevado bajo la luna.

Nevando, brillando, respirando.

Silencio, silencio, silencio

La rama está crujiendo -Blackberry-

Un destello de maravilla en la niebla.

La nieve es alta y profunda-

Bajo el puente y en el Kremlin.

En una gorra desordenada,

en la nariz de un gorrión,

Incluso Pushkin tiene un sombrero de nieve.

Vistiendo con encanto desde noviembre.

El chisme es feroz, implacable.

Una bufanda atada en tres postes.

- Ah, qué milagro -¡extraño!

Un ángel está silbando desde arriba.

El clima inspiró el poema del año pasado

 

Y empezó a nevar

y nevó inhumano

a la ciudad - hombros nublados -

es como una sábana después de lavarse.

Los copos de nieve

se estaban quemando en la plaza blanca.

Los lados costillas se están atascando

y el derretimiento en tus pestañas.

No es que sea dolor, pero la vida es así.

Voy a tener un sueño extraño en la mañana.

Cierras tus ojos, pero la gente,

donde se fue toda la gente,

lo que pasó a nosotros nos pasará

y salir por la puerta sin decir adiós

todo en mi cabeza está desordenado,

copos de nieve, caballos donde esta la gente,

así que esperar a despertar sin tomar una decisión,

cuándo va a dejar ir el frío.

2020

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